它像件尘封的祭品。
头发一丝不苟地挽在脑后，只留几缕碎发，别在耳后。脚上，是那双很久没碰过的黑色低跟鞋。
她站在门口，光影勾勒出从未有过的、惊心动魄的曲线。
可当她看向我，那双眼睛——依旧盛着化不开的温柔，像两口深不见底的暖泉——我就知道，我不会去伤害她。
以前如此，现在也是，以后也会一样。
那样弄来的“爱”，算个什么？无非是逼着她发抖，逼着她用冰凉的嘴唇说“爱”，像演一出拙劣又绝望的戏。所得终是水中月。
我想那些故事里的妈，不是怕儿子把他们的丑事曝光。她怕的，是儿子背上这口更黑更沉的锅，一辈子烂在泥里。
即使只是故事，我也对这位母亲感到悲哀和不值，对那个儿子感到恶心。
“姐姐，你……”
“好看吗？”她问，声音有点飘。
原地转了个圈。
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