原南粤厂旧址的荒草长得齐腰高，风过时沙沙作响，草叶割过裤管，留下细微的痒；三位老人蹲在碑前，用红漆描着碑上的名字——十七个，不多不少。
漆味刺鼻，混着泥土的腥气。
“我们商量过，”头发全白的王阿婆抹着眼泪，指尖沾着红漆，声音颤抖，“不刻罪，不刻罚，就刻名字。他们活着时没被记住，死了总得留个名。”
江临风蹲下身，从口袋里摸出枚指纹贴纸。
那是用周德海生前捺印的模板复刻的，胶面还带着体温，柔软而真实。
他轻轻按在碑角，贴纸边缘翘起一点，像枚没按实的指纹。
风突然大起来，荒草沙沙响，像有人在耳边说“对不起”，又像在说“谢谢”。
手机震动时，他正望着远处的残阳。
公安部内网的消息跳出来：“西北某地发现‘手指缺失’未知名尸案，请求协查。”他盯着屏幕上的沙尘天气预警，深吸一口气，拇指按在发送键上。
屏幕暗下去前，映出他眼底跳动的光，像枚刚捺下的指纹，还没干透。
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