她望着远处渐次亮起的居民楼窗户——有人被吵醒，开灯，却只听见风声。
“我们破的不是案。”她的声音被喇叭声盖得很轻，却清晰地落在每个人耳中，“是时间。”
三天后，江临风推开看守所会见室的门。
李春来穿着号服，腕上的手铐在铁桌上磕出轻响，那声音像秒针走动。
他递过来的纸页边角卷着毛边，上面是十七个指纹拓片，每个下面都有褪色的铅笔字：“王淑芬，63岁，被抢后中风”；“陈阿伯，71岁，攒的棺材本没了”；“周梅，28岁，小卖部被劫时流产”。
“这些人没被立案。”李春来的指甲缝里没了石粉，却嵌着洗不掉的蜡渍，指尖微微发黄，“警察说金额不够，家属觉得丢脸……可他们的血也烫过地面，哭声也撞过天花板。”他笑起来，眼角的泪砸在纸上，晕开个模糊的圆，像一滴凝固的蜡，“我就是台录音机，录下他们被风刮走的声音。”
江临风的手指在“周梅”两个字上顿住。
他想起物证库里那枚模糊的掌纹，想起当年案卷里轻飘飘的“抢劫未遂”。
“为什么不早说？”他问，声音发涩。
“说了谁信？”李春来摸向纸页，手铐链哗啦响，金属碰撞声在狭小空间里回荡，“你们查指纹，查DNA，可有些伤在系统里留不下痕迹。”他突然拽住江临风的袖口，力气大得惊人，布料摩擦发出刺啦声，“但现在他们听见广播了，对吗？”
江临风走出看守所时，晚霞正把围墙染成血红色，热浪扑在脸上，像烧红的铁板。
内容未完，下一页继续阅读