店里的六张桌子都擦得锃亮，甚至能照出人影。
墙上贴满了泛黄的菜单和照片，大多都是拉面的特写，汤汁浓郁，叉烧肥厚，葱花翠绿。
柜台后面，一个拉面师傅背对着他正用力揉着一团面。老人的背影宽厚，肩背的肌肉把衣服撑得紧绷，手臂每一次发力都能看到隆起的线条。
路明非在最近的一张桌子旁坐下，没出声。
拉面师傅继续揉面。
啪，啪，啪。
面团在案板上不断摔打，发出沉闷的响声。
细小的面粉颗粒在空气中飞舞，在从窗户斜射进来的阳光里像无数微小的星辰。
十分钟后拉面师傅终于开口，低沉的声音有种刻意压着的不爽：
“吃什么？”
路明非笑了。“招牌拉面，叉烧加倍，葱不要。”
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