翌日清晨，小镇在西北干燥的日光中醒来。
龙啸天不亮便出了门。
他沿着镇中那条唯一的土街，一家一家地敲门询问——铁匠铺、裁缝铺、收购皮货的商行、甚至几户看着像手艺人的人家。
得到的答复，却都是摇头。
“蚕丝？俺们这儿只会鞣皮子，哪会弄那精细玩意儿？”
“您要找织坊？最近的也得去凉城，离这儿八百里呢。”
“冰蚕丝？那东西金贵得很，就算有人会织，也不敢接啊，织坏一截，把我卖了都赔不起。”
龙啸一家家问过去，脸上的期待一点点淡下去，最后化成一种克制的、却掩饰不住的失落。
他站在街尾最后一间土坯房前，看着门板上用粉笔歪歪扭扭写着“张记修补”几个字，里头却空空荡荡，显然许久没人来过。
他默然站了片刻，转身往回走。
晨光将他的影子拉得很长，拖在坑洼的黄土路上，显得有些寥落。
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