窗帘被风掀起一角，几片沾着寒露的枯叶打着旋儿飘落在地，掌心这张来自三皇子的请帖，像一块烧红的烙铁，灼烧着你的理智。
思绪被门外的脚步声打断，那步调沉稳、落地无声，是你熟悉的韵律。
你抬眼。
铜镜里清晰地映出他玄色的身影，端着一只碗，静立门边。
额前的碎发湿漉漉地贴在额角，几颗未擦净的水珠沿着冷硬的下颌线滚落，洇湿了玄色衣领的一小片深色，仿佛刚刚用水狠狠浇过头脸，试图洗去所所有不该外泄的情绪，只留下刺客应有的冷硬外壳。
“主上醒了？”他走进来，步履无声，将冒着氤氲热气的药碗轻轻搁在妆台边，“军医说主上连日劳顿，气血两亏，属下……熬了些温补的汤药。”
当归与黄芪的苦涩药香在空气中弥漫开来，你看着他刻意避开与你镜中对视的眼眸，看着他耳后那抹未干的水痕……一股尖锐的酸楚猛地涌上喉头。
他不是不在，他只是在你看不见的角落，在黎明前的黑暗中，将昨夜所有的失控、所有的柔情、所有的失格，连同他心底翻涌的惊涛骇浪，都一丝不苟地收拾干净，重新套牢了名为“死士”的枷锁。
他依然在这里，用沉默将自己钉在守护的位置上。
“宫宴……”你的声音带着迟疑。
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