他听得出来，那是他的声音——不是现在的他，是八岁的那个他，轻声轻语，带着一点不易察觉的期待与试探。
对面的少年皱了下眉，像是在斟酌什么。他低头看了他一眼，终究点了点头。
他记得那点头的动作，是犹豫着的，却足够让他兴奋。
他的心里那时候涌起一阵酥麻的喜悦——不是明亮的那种，是藏在骨头缝里的，像猫爪轻轻刮过。
他总是看见这个少年的背影。
更准确地说，是那少年和父亲并肩而行的背影。
一个挺拔，一个沉稳，肩并着肩，影子投在青砖地上，被冬日阳光拉得长长的，几乎要把他整个人淹没。
那时候，他还叫那人“父亲”。
他永远都站在远处，在廊柱后、屏风旁、阶下石影之中，像府邸里的幽灵，看着那个少年在堂上侃侃而谈，对夫子的提问对答如流，看着他自然地牵起父亲的手，看着这对父子四处应酬。
他只能看着。
噢——还有那个女人。
那时她揽着这个少年穿堂过廊，一路香风灌满长巷。
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