字迹潦草，但看得出用力很深：“你写的是生活，可读者要的是‘像生活’的生活。他们想看挣扎，但得看见挣扎后的光；想看穷，但得信穷能翻身。你这稿子，连翻身的床都没有。”
陆修把手机扣在桌上。
他打开文档，找到自己刚写完的章节标题：《灰线》。
不是名，是生活本身。他写自己失业三年，写父亲扛水泥，写凌晨三点的键盘声，写泡面汤里浮着的油花像极了前半生的泡沫。他没编，只是把日子一页页撕下来，贴进文档。
可现在，七家平台都说——这日子，不能看。
他忽然笑了一声，声音干得像搓砂纸。
他想起昨天父亲走前那句话：“封面能不能印我名字。”
他当时喉咙发紧，现在胃里发紧。
他点开写作后台，数据页面安静得像停尸房。订阅数没涨，评论区零星几条：“作者是不是抑郁了？”“这段写得太真，看得我饭都吃不下。”
他翻到自己写“父亲汇款”的那一章，底下有人留言：“这段好暖，建议多来点。”
他回了句：“可现实里，暖的都是偷偷的，哪有那么多戏剧性。”
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