雅间内,王忠正背对着窗户,双手撑在桌上,身体微微前倾,像一头即将扑食的猛虎。

        他死死盯着擂台的方向,刚才斗笠青年那惊世骇俗的一刀,让他浑身的血液都几乎沸腾。

        这刀法……太像了!

        听到声音,王忠猛然回头,眼神里的激动还未褪去,瞬间化为被打扰的暴躁与警惕。

        “滚出去!”

        “爷,爷您息怒!”

        钱振扑通一声跪在地上,将手里的糖葫芦举过头顶,声音带着哭腔,“是小的该死,小的该死!楼下新来的伙计不懂事,说您点的糖葫芦到了,非逼着小的送上来,小的实在没办法啊!”

        他一边说,一边用膝盖向前挪动,看似笨拙,实则迅速拉近了与王忠的距离。

        王忠眉头紧锁,一个下人,也敢在他面前耍花样?

        他正要发作,却见那下人已经凑到桌前,将糖葫芦放下时,嘴唇微动,用一种只有两人才能听到的声音,清晰地吐出八个字。

        “北风卷地白草折。”

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