电话那头，理查德·阿诺德的声音听上去就像被人狠狠打了一拳，又闷又恼火。
他几乎是咬着牙说出的那个名字。
“斯托克城？”
林风靠在黑色的真皮老板椅上，手指在光滑的红木桌面上，像节拍器一样，一下，一下，无声地敲击着。
他的脸上，没有一丝一毫的意外。
甚至，嘴角还勾起了一抹几不可察的弧度。
“很好。”
他平静地开口，声音里带着一种让阿诺德感到陌生的玩味。
“这说明我们的眼光，和一支准备在季后赛里用肌肉碾碎对手的球队一样好。”
“现在，我们要做的，就是当着他们的面，把我们看上的球员，直接抢过来。”
“截胡。”
阿诺德在电话那头陷入了长久的沉默，他感觉自己的大脑像是被强行塞进了一个F1引擎里，根本跟不上老板那快到离谱的思路。
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