(九)孤灯拭刃，冷雨铭心
简陋得像个牲口棚的医疗室里，劣质消毒水那刺鼻的味儿，混着新鲜血腥气和一种古怪辛辣的草药膏味道，搅和在一块儿，熏得人脑仁儿疼，直犯恶心。疤脸那蒲扇大的手，动作粗鲁得要命，却快得惊人。他用还算干净的布条子，蘸着一种闻起来像掺了辣椒面的自制草药膏，死死捆扎住刘忙左大腿外侧那个皮肉翻卷、深可见骨的焦黑伤口。每勒紧一圈布条，都带来一阵钻心剜骨的剧痛，疼得刘忙额角青筋“突突”狂跳，豆大的冷汗“唰唰”往下淌，脸色白得像刚从石灰池里捞出来。
“嘶…疤脸！你他娘的…跟老子这条腿有杀父之仇啊？！轻点！”刘忙咬着后槽牙，从牙缝里挤出嘶嘶的抽气声，声音都疼得变了调。
“有仇？老子这是在救你的狗腿！”疤脸瞪着一双布满血丝、熬得通红的牛眼，手上力道非但没减，反而又加了把劲儿，“那帮狗杂碎用的是能量武器！烧糊的烂肉不压瓷实了，继续往里烂，你这腿就他妈等着锯吧！忍着点！”他动作麻利地打了个死得不能再死的结，又抓起另一罐散发着清凉薄荷味儿的药膏，小心翼翼地涂抹在刘忙肋下那道被光束擦过、皮开肉绽的焦黑灼伤上。那清凉感刚上来，就被火辣辣的剧痛给盖了过去。
耗子拖着那条受伤的胳膊，脸色也不比刘忙好多少，端着一杯热气腾腾、散发着浓烈苦涩味道的黑乎乎药汤，塞到刘忙手里：“忙哥，快，趁热灌了！老烟枪那边托人刚送来的，说是止血消炎的土方子，贼管用！”
刘忙皱着眉，看着那碗散发着不详气息的玩意儿，一仰脖，“咕咚咕咚”硬灌了下去。灼热苦涩的液体顺着喉咙滑下，带来一丝暖意，稍稍驱散了失血带来的那股子透心凉。他靠在冰冷的、带着铁锈味的金属墙壁上，闭着眼，急促地喘息着，努力平复着身体里翻江倒海的剧痛和激战后的虚脱。脑子里，却反复闪现着那个独眼灰影逃走时，那如同淬毒匕首般的怨毒眼神。
“情况…怎么样？”他睁开眼，声音依旧沙哑得厉害。
“死了三个兄弟…”疤脸的声音低沉下来，带着压抑不住的悲愤，像头受伤的野兽在低吼，“伤了七个，耗子算一个。干掉了两个穿灰皮的杂碎，跑了一个，就你放走的那个独眼龙。”他顿了顿，补充道，“跑掉的那个，身手是三个里头最硬的，伤得也不轻，一只眼肯定废了，胸口也挨了你一枪，不死也得脱层皮！”
耗子忍着疼，接口道，语速很快，带着情报人员特有的敏锐：“清理战场的时候，从第一个被你捅穿喉咙那家伙身上，摸出来点东西。”他小心翼翼地从旁边一个染血的破布包里，掏出两样东西，轻轻放在刘忙面前的破木板箱上。
第一件，是个巴掌大小、黑黢黢的薄片，非金非石，摸上去冰凉刺骨，边缘被打磨得异常锋利，能当刀子使。薄片正面，清晰地蚀刻着一个图案——跟弹壳底部一模一样的四芒星，缺了一角！只是这个更精细，线条冷硬，透着一股子高高在上、俯视蝼蚁般的质感。薄片背面，刻着一行细小的、如同扭曲蝌蚪爬行般的古怪文字，刘忙一个都不认识。
第二件，是从那灰影战术背心最里头暗袋里抠出来的。不是武器，也不是通讯器，是个小巧的、密封得严严实实的金属管。管身光溜溜的，没有任何标记，入手冰冷沉重。疤脸用匕首尖小心地撬开密封口，里面躺着几颗黄豆大小、呈现出诡异深紫色、表面似乎有微弱幽光流转的…玩意儿？像种子，又像是某种未知晶石的碎粒，散发着一股难以言喻的、既危险又充满诱惑的能量波动。
内容未完，下一页继续阅读