江临风的膝盖猛地一软，扶住旁边的墙。
墙皮簌簌往下掉，混着他刚才扑过来时蹭上的泥，碎屑落在手背上，粗糙而温热，像旧年记忆的渣滓。
周德海被托上来时，灰衬衫前襟全是药粉，湿漉漉地黏在胸口，一碰就簌簌掉落，留下苦涩的粉尘味；嘴角沾着白沫，呼吸微弱如风中蛛丝；右手还攥着半瓶空的安眠药瓶，玻璃冰凉，标签被雨水泡得模糊。
急救员按压他的人中，指甲刮过皮肤，他睫毛颤了颤，含混地喊：“强哥……强哥没……”
“先送市一院，走绿色通道。”江临风跟着担架跑，雨幕里救护车顶灯红得刺眼，光晕在水洼里扭曲成血色的圈。
他蹲在担架旁，看着周德海右腿的膏药布被雨水泡开，露出下面溃烂的伤口——皮肉翻卷，泛着黄白脓液，盐晶般的结痂边缘渗着血水，和二十五年前案卷里许国强失踪时，两人在晒盐场被盐晶划破的腿伤，位置分毫不差。
那气味钻进鼻腔：腐肉混着药膏的苦香，还有一丝熟悉的、盐碱地晒出的腥气。
急诊室红灯亮起时，江临风靠在走廊墙上，手里攥着从周德海内衣口袋翻出的诊断书。
泛黄的纸页边缘卷着毛边，指尖摩挲时发出细微的窸窣声，1997年的公章还清晰：“许国强，男，32岁，脑震荡后遗症，建议转滇南康复治疗。”他盯着“未死亡”三个字，喉结动了动，仿佛有块烧红的铁卡在喉咙里。
原来周德海每年清明烧的纸，全飘在了空坟头；原来他举着裁纸刀满世界找的“凶手”，根本不存在——他的复仇，不过是和自己的执念拔河。
“江队。”小陈湿淋淋地跑过来，手里拎着证物袋，塑料袋表面水珠滚落，滴在江临风鞋面上，“井底找到的，烧纸灰里筛出半张照片，是许国强在滇南的全家福，背面写着‘德海，我过得很好’。”
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